Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des voies battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des panier. Sa foyers, bâtie de pierre et de à brûle-pourpoint perdre, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et alors même que son substantif ne soit jamais prononcé à très grande voix sur la place du marché, il hantait les entretien murmurées des habitants. Alisandre possédait un culte que très redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les désirs de son âtre, optant pour les langues de bombe danser et se tordre en réalisant des clichés incompréhensibles pour le masse des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son centre, donnant son regard se noyer dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, acte d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la importante famine bien évident qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils des dieux, perdu à la guerre et revenu au village auprès de toute attente. Pourtant, personne n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une valeur qu’ils ne comprenaient pas, une vision des cartésiens obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une majeur imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son feu et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du but sec, et bientôt, les appétits s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombres effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une lignes indistincte, avançant à travers un espace de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa réprésentation, et une langue de pluie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une supposé dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au milieu du bordel, une méfiance invariable, optant pour la suppression avec un apaisement triste. La photo s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le humeur court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en garde. Le fusée allait déloger, et avec lui, la ruine. Elle se leva doucement, ses participant encore engourdies par la peur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du propos consumé et du non vu qu’elle venait d'apprécier. Le village était en expérience, mais de quelle façon aviser ce qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en degré, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en développer l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des ombres mouvantes limitrophe de les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, notamment si même la boule retenait son revenant tête à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le pétard, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles taciturne. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait amarrer sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du souffrance. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un homme avançait, une torche à la main, le regard brûlant de rage et de nostalgie. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalisation, mais elle comprenait dès maintenant. Ce n’était pas un blasé, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une aigreur trop de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un artisan rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le gerbe qu’il s’apprêtait à prendre. Alisandre observait, sentant l’air vibrer sous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier foule où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une penchant s’éleva, vacillante au ligne de sa torche. Il hésita un moment, puis d’un fait à l'avance, la projeta sur les ballots de paille entassés rapproché de le mur. Le bombe prit instantanément. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement les face du visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni contentement dans ses physionomie. Seulement un vide efficace, une absence holistique d’émotion. La voyance lui avait donné un emblème de cet ballant, mais le voir se passer par-dessous ses yeux éveillait en elle un affect important plus forte encore. Les appétits s’élevèrent sans peine, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence nouvelle. En très peu de temps, le grenier a été englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva dans le ciel, et le village, pour finir, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, arborant des seaux dérisoires minois à la fureur de l’élément. Le bouquet était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le visée sec, consumant les récoltes avec une voracité infaillible. La voyance l’avait prédit, et toutefois, le enfermer se produire restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient avoisinant l’incendie, sans saisir encore d’où il venait, ni de quelle manière il avait entrepris. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la pérennité, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à détourner, et il avait réussi. Les caprices continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du fracas, Alisandre s'aperçut que son figurant dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait permis de regarder le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la désespérance de son passion : nous guider, mais ne pas immensément talent faire. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de exempter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un entassement noirci, et plusieurs maisons avaient succombé aux volontés. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans comprendre qu’il venait de par suite apprécier un avenir déjà libellé dans les étoiles correctement avant que les premières convoitises ne s’élèvent.